Papá olvida (1925) - W. Livingston Larned

 

"Papá olvida" es una de esas pequeñas piezas escritas en un momento de sentimiento sincero. Toca la fibra sensible de los lectores y termina siendo una de sus lecturas favoritas. Desde que apareció por primera vez hace casi un siglo, ha sido reproducida en centenares de revistas y periódicos; también ha sido publicada infinidad de veces en muchos idiomas; ha sido leído en aulas, iglesias y conferencias; se la ha transmitido muchas veces a través de páginas, blogs y foros; ha aparecido en periódicos de colegios y escuelas...

  

Escucha, hijo: voy a decirte esto mientras duermes, una manecita metida bajo la mejilla y los rubios rizos pegados a tu frente humedecida. He entrado solo a tu cuarto. Hace unos minutos, mientras leía mi diario en la biblioteca, sentí una ola de remordimiento que me ahogaba. Culpable, vine junto a tu cama.

 

Esto es lo que pensaba, hijo: me enfadé contigo. Te re­gañé cuando te vestías para ir a la escuela, porque apenas te mojaste la cara con una toalla. Te regañé porque no te limpiaste los zapatos. Te grité porque dejaste caer algo al suelo.

 

Durante el desayuno te regañé también. Tiraste las cosas. Tragaste la comida sin cuidado. Pusiste los codos sobre la mesa. Untaste demasiado el pan con mantequilla. Y cuando te ibas a jugar y yo salía a coger el tren, te volviste y me saludaste con la mano y dijiste: " ¡Adiós, papito!" y yo fruncí el entrecejo y te respondí: "¡Ten erguidos los hombros!"

 

Al caer la tarde todo empezó de nuevo. Al acercarme a casa te vi, de rodillas, jugando en la calle. Tenías agujeros en las medias. Te humillé ante tus amiguitos al ha­certe marchar a casa delante de mí. Las medias son caras, y si tuvieras que comprarlas tú, serías más cuidadoso. Pensar, hijo, que un padre diga eso.

 

¿Recuerdas, más tarde, cuando yo leía en la biblioteca y entraste tímidamente, con una mirada de perseguido? Cuando levanté la vista del diario, impaciente por la interrupción, vacilaste en la puerta. "¿Qué quieres ahora?" te dije bruscamente.

 

Nada respondiste, pero te lanzaste en tempestuosa carrera y me echaste los brazos al cuello y me besaste, y tus bracitos me apretaron con un cariño que Dios había hecho florecer en tu corazón y que ni aun el descuido ajeno puede agotar. Y luego te fuiste a dormir, con bre­ves pasitos ruidosos por la escalera.

 

Bien, hijo; poco después fue cuando se me cayó el periódico de las manos y entró en mí un terrible temor. ¿Qué estaba haciendo de mí la costumbre? La costum­bre de encontrar defectos, de reprender; esta era mi recompensa a ti por ser un niño. No era que yo no te amara; era que esperaba demasiado de ti. Y medía según la vara de mis años maduros.

 

Y hay tanto de bueno y de bello y de recto en tu ca­rácter. Ese corazoncito tuyo es grande como el sol que nace entre las colinas. Así lo demostraste con tu espon­táneo impulso de correr a besarme esta noche. Nada más que eso importa esta noche, hijo. He llegado hasta tu camita en la oscuridad, y me he arrodillado, lleno de vergüenza.

 

Es una pobre explicación; sé que no comprenderías es­tas cosas si te las dijera cuando estás despierto. Pero ma­ñana seré un verdadero papito. Seré tu compañero, y su­friré cuando sufras, y reiré cuando rías. Me morderé la lengua cuando esté por pronunciar palabras impacientes. No haré más que decirme, como si fuera un ritual: "No es más que un niño, un niño pequeñito".

 

Temo haberte imaginado hombre. Pero al verte ahora, hijo, acurrucado, fatigado en tu camita, veo que eres un bebé todavía. Ayer estabas en los brazos de tu madre, con la cabeza en su hombro. He pedido demasiado, demasiado.

 

 

 

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